Cuánta sal ya derramaste en regresos por calles borrachas esas noches transpiradas cuando volaban los demonios Con la puerta del pecho...

Siempre he querido ser Bukowski. Parecerme a él, que me digan: Henry, Charly, Chinaski, Hank, no sé, parecerme. Poder tener ese arte de...

Ese rincón de la calle era una madrastra cruel. Allí le hallaron tendido, distanciando, triste. Y entonces él afirmaría, antes que todo,...

La rutina se empieza a instalar de nuevo en Casablanca. El ruido de los motores y las bocinas de autos y motocicletas ocupa una vez más...

El sol calentaba el capó del auto rojo de Martina mientras esperaba en la puerta del Hospital. Los dedos largos y delgados de su mano...

Siempre he creído que andar con las heridas (expuesto) sin mayor piel ni cuidado que el de las arterias simulando sangre es algo muy...

¿Cómo se recrea la perfecta ciudad de piedra que ha matado al tiempo? En la ciudad, entre tantas cartas marcadas, siempre el cuatro de...

Era esa época del año en que las noches se presentan más largas y oscuras que nunca. La ventana de su habitación estaba parcialmente...

El día de nuestro cumpleaños estábamos esperando para entrar al baile en una cola de gente muy bien vestida y con cara de desinterés. Los...

Nuestras almas visten la oscuridad del luto. Unos cuerpos, recipientes vacíos, secos, yacen junto a ellas. No hace falta fe para entender...

El alcohol “brillo vino” de sus ojos reflejaban el tedio, el hastío, el olvido. Harto de mirar por esa ventana sin ver ahogándose en la...

Intimidad voraz tiempos aquellos… …De regreso a la noche y se oculta aquella movilidad misteriosa que se observa abrumadora, densa...

Nunca he sido una persona que encaja bien con los demás. No es que sea un subnormal o algo. Sino que, soy visto como alguien demasiado...

Irreverente Yo hice la propuesta indecente yo arranqué la manzana del árbol y mordí a la serpiente, más de una vez. Liberé un deseo y...

I Alucinado voy por Florida, hijo del ácido y del veneno. El ácido se llama poesía, el veneno es la vida. Toda la poesía cabe en un...