Los Días en la Selva XVIII
Algunas veces
sobre las primeras horas de la noche,
la garganta deja el aire estaqueado
pesa saberse lejos de la casa nuestra,
del hogar imaginario de la infancia.
Nos defendemos contra la indolencia
de una ciudad que solo ofrece distancias.
Volveremos a tiempo para cenar
bajo la mirada de ojos conocidos
¿Quedará todavía algún lugar que sepa de nosotros?
Esa casa no es más que una sensación en el cuerpo.
Viajo sentada en los escalones de un furgón
rumbo a Quilmes o Solano
no puedo evitar sentir el aire de la noche
que trae reencuentros de familias
que nunca me han pertenecido
y que vuelven más frío
el golpe del viento en la cara.
Reconozco en los gestos apretados del tren
el mismo desamparo que llevo.
Quiero abrazarme contra esos cuerpos,
hacerles el amor uno a uno,
con su mochila al hombro y su ropa a cuestas,
mientras el tren nos lleva más y más lejos.
Autora: Tamara Padrón
Soy Tamara y me aburro de las cosas.
Nací en la ciudad de Lima, muy cerca del mar, pero argentina por mi viejo bahiense. Desde hace seis años vivo en San Martín de los Andes con mis dos hijos. Publiqué dos libros de poemas, Esquina sin Ochava y Andenes, algunos artículos académicos un poco delirantes y colaboré en revistas literarias y no tanto. Por estos días estoy esperando que salga al mundo mi nuevo libro, Los Días de Selva, pero es sabido que los poemarios terminan haciendo lo que se les da la gana.
Si me preguntan, sigo viajando hacia el origen.
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Mail: tamaragironda@gmail.com
Foto de Hernan Reig